La clameur de 95 nains fit trembler les murs. À une centaine de mètres de la, après plusieurs salles et couloirs, la Légion de la Forteresse Noire attendait, plus tellement sure de la victoire...

Les Nains avaient investi prés de la moitié de la forteresse en moins de deux semaines, avec seulement 150 guerriers, la ou les innombrables gobelins, les féroces kobolds et même les orcs avaient échoués... La Forteresse Noire avait tenu bon. Mais cette fois-ci... la fière Légion de la Forteresse chiait dans son froc.

Les nains marchaient, leur chef devant, brandissant l'arme de légende. Leur marche était ordonnée, les guerriers disciplinés, tous ne pensaient qu'a un objectif : atteindre la Porte de Bronze, derrière laquelle se tenait le Maitre de la Forteresse. Armanor s'arreta, conscient d'etre asser proche de la Légion de la Forteresse pour pouvoir être entendu.

• Humains ! Je serai direct : laissez nous passer. Et vous éviterez de mourir, inutilement. Moi, Armanor l'Endurant, promet de vous laisser vivre si vous déposez les armes.

La réponse ne se fit pas attendre. Un homme assez grand vint et s'arreta à une douzaine de mètres devant le Chef nain.

• Je suis Théoswald, le contremaitre. Sachez que jamais, vous entendez, JAMAIS nous ne faillirons devant vous! Jamais nous ne déposerons jamais les armes devant vous. Ce serait plutôt à vous de déposer les armes. Nous sommes plus de quatre fois supérieur en nombre, mieux armés, mieux disciplinés, et plus intelligents, que vous ne le serez jamais!

À ces mots, plusieurs soldats sans armes coururent vers les nains, en hurlant « Non, nous nous rendons! », tandis que le teint du contremaitre commençait à virer au pourpre...

En souriant, Armanor du parler fort, au dessus des rires de ses guerriers.

• Plus intelligents, faut voir. Ceux qui viennent de passer sont surement les plus intelligents d'entre vous : ils ont compris que vous étiez perdus. Mais pour ce qui est des amres...

Un coup de feu retentit.

Le contremaitre tomba à terre.

L'auteur du tir s'excusa :

• Jamais pu blairer les mecs qui traite les nains de cons.

Armanor regarda le combattant, cessa de sourire, et ordonna que tous se taisent.

• Bon. Sur ces belles paroles, allons-y. Pour les Forges de Duretrogne ! Écrasons les!

Prés d'une centaine de nains se ruèrent en direction de l'adversaire, avec fureur et envie d'en découdre.

Ils n'étaient encore qu'à une trentaine de mètres quand le chef humain ennemi donna l'ordre de lever les boucliers et les piques.

Plus qu'une vingtaine de mètres, Armanor vit les piques levés et s'arreta, intimant à sa troupe de faire de même. Il ordonna alors aux mages de s'avancer.

• Visez moi ces cons! Qu'est-ce que vous avez en réserve comme sorts offensifs?

Le mage qui avait l'air le plus vieux, à en juger par sa barbe rousse striée de gris, prit la parole.

• Dans cet espage clos, il faudrait une boule de feu... une grosse!

• Et tu sais en faire, des grosses? demanda le Roi Nain.

• Sire, j'ai plus de deux fois ton âge, et j'ai assez vécu pour pouvoir te tutoyer – Armanor acquiesça pas un « mouais... » - donc oui, je peux facilement faire un boule de feu.

Le mage psalmodia une formule oubliée, avec une voix étrange, « Fayeur Ynn ZeHolle ! !», et de son bâton dressé vers les rangs adverses une formation gazeuse apparu. Le maitre-mage l'enflamma de sa pipe en terre cuite, et la boule de feu commença à grandir. Quand elle atteignit 3 mètres de lage, il l'envoya dans les boucliers ennemis.

Armanor regarda le résultat : prés de 30 guerriers humains avaient été rotis, et la moitié projetés sur leurs camarades.

• Ah ouais. Quand même. Bon, et bien...maintenant on peut foncer. EN AVANT !

Les nains se remirent à courir, et se jetèrent dans la mélée, achevant, étripant, écrasant, hachant l'ennemi qui essayait de riposter.